n o s l a n

A las ocho de la mañana se abre el comedor de la vieja institución y los hombres, ordenadamente, recogen el desayuno en sus bandejas. Una ensaimada, pan con mantequilla y mermelada. Café con leche. Los fines de semana se festeja y el chocolate con churros y zumos en brik aumentan el rato de alegría estomacal. Pero estamos a viernes y los monos azules destacan a los componentes de las brigadas de mantenimiento: electricistas, albañiles y carpinteros. Los pintores con mono blanco y los que van a cerámica para preparar una exposición que todos los años en primavera se presenta en algún Museo concertado, llevan su guardapolvo marrón.

Acabado el desayuno cada uno se dirige a su destino específico. Está mañana me encargaré de supervisar la nueva instalación del aula de alfabetización para adultos en un espacio que estaba infrautilizado como almacén.

Falta pulir el suelo y terminar la instalación eléctrica que está atrasada por culpa de las viejas paredes que no se dejan perforar adecuadamente, por eso tengo que apurar a los operarios y planificar que por un lado el suelo vaya brillando y por otro que la instalación de enchufes, lámparas y el cableado informático esté a punto para la inauguración del próximo domingo que vendrá no se qué concejal a inaugurar el asunto.

Llega primero Herz que se encarga de la electricidad y sus variantes. Viene con dos ayudantes cargados de cajas de herramientas, rollos de cable y una escalera. En un minuto están metiendo alambres por el techo y milagrosamente veo como aparecen enchufes empotrados en las paredes por orden y en sitios predeterminados para los aparatos a instalar, las lámparas de neón cuelgan del techo. Están trabajando como hormiguitas felices y en poco rato se aprecian resultados muy satisfactorios.

Por el otro extremo Cerc maniobra la máquina de pulir que con un estruendo considerable saca a la luz un suelo limpio que brilla y sus ayudantes lo terminan en las esquinas pasando unos trapos y líquidos especiales. Y todo eso en un buen clima de trabajo: hablan y bromean. Un hombre rubio y alto que es polaco tararea una canción de su país, el gitanillo español se mete con él por su color desteñido, el marroquí se añade afirmando que cuanto más moreno mejor… y el nigeriano fortachón, desde el fondo, asiente con fuertes carcajadas.

Estoy tranquila, la mañana termina, el trabajo casi también y no ha habido incidentes.

La institución es una prisión española. Herz cumple condena por matar a su mujer quemándola dentro de un coche. Cerc secuestró a una niña de nueve años, la torturó y la mató violándola incluso ya cadáver y la mantuvo dos años dentro de bolsas de basura encima de su cama. Se encontró todo por casualidad.

¿Los demás? Atracos, puñaladas, drogas…

El más joven, veinte años, mató y descuartizó a su madre ayudado por su rubia y delgadita novia. Aún no se ha encontrado el cuerpo y se puede dudar, por lo que sus compañeros le permiten convivir ya que ese es un delito “mal visto”: ni a la madre ni a los hijos, solo faltaría…

Por mi parte les haré una “hoja meritoria” por el trabajo bien hecho, en el tiempo programado y con gran motivación que demuestra su estado mental envidiablemente sano.

No me atrevo a besar a nadie.

M.T.

Salou, Abril 2007

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Una tarde de la semana pasada tomábamos café Carlos, un compañero de trabajo y yo en esos ratos en que se habla de política, fútbol o del dinero que no llega para todo. En aquella oportunidad el tema fue: Los hijos.

Carlos y su mujer preparaban un viaje a China para recoger a su hijita. Ni siquiera sabía que había empezado los trámites de adopción por lo que mi sorpresa fue tan grande que sin pensar le dije lo que como madre opinaba y del respeto que me merecía el asunto, ya que aún siendo de la propia sangre innumerables veces, en el transcurso de la infancia de los hijos, uno piensa en tirar a las criaturas por la ventana, sintiéndose incapaz de soportar por más tiempo lloros, vómitos y noches sin dormir… Sin entrar en detalles de la adolescencia, los estudios, amigos droga y qué se yo. Eso para que luego, si todo sale medianamente bien, encuentren pareja, trabajo y se vayan a otra ciudad, incluso a otro continente dejándote a las puertas de la vejez feliz porque han encontrado su rumbo pero totalmente hundido aunque sonríes.

Por supuesto, a Carlos le sinteticé el discurso. Pero en líneas generales fui sincera y le pregunté, curiosa, cómo habían enfrentado los temas, aumentados incluso por el asunto de la raza diferente y si el hecho de traer una criatura a miles de kilómetros de su familia y no conocer sus orígenes, no hacían mella en su disposición como padres “para toda la vida”. En fin, si no tenían miedo de que un día esa niñita china quisiera volver a su país y todo el trabajo que tenían por delante no lo vieran fructificar, sin poder contemplar a la mujer adulta disponer de su vida con buenos resultados.

He de decir que Carlos es un hombre muy callado, de esos que apenas sonríen y te escuchan asintiendo, como si supieran lo que piensas pero dejando que te expliques. Por eso cuando terminé mi parrafada me quedé mirándole fijamente a los ojos esperando su respuesta.

— La diferencia - me contestó – es que tú hablas de los hijos como algo de tu propiedad: Son tuyos porque los has parido, conoces a su padre y a sus abuelos y seguro que hasta crees conocer de quién han heredado el carácter o la afición a la música. Y para ti ese “para toda la vida” es literal. Por eso sufres si se van. Lo ves como una pérdida de tu patrimonio. Tu angustia nace porque los quisiste hacer perfectos pero también quieres ser observadora de su perfección. Nosotros, en cambio, enfocamos la paternidad como una tarea provisional. Deberemos cuidar y educar a un ser humano del cual no sabemos nada e ignoramos qué futuro le espera. Pero trataremos que nuestra felicidad radique en el día a día, sin engañarnos ni mentirnos. Abriremos puertas a nuestra hija sabiendo que la compañía mutua es temporal. Y ahora contéstame tú: ¿No has pensado que todos tenemos los hijos simplemente una temporada en acogida
y que no los criamos para nuestro provecho?

Aún no me he repuesto del impacto de esa última frase.

Un besito.

M.T.

Salou Marzo 2007

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Probablemente bajo una visión más orientada al estudio de la ley, la definición de monopolio variará, de todas formas empezaré por el principio:

Monopolio.

(Del lat. monopolĭum, y este del gr. μονοπώλιον).

1. m. Concesión otorgada por la autoridad competente a una empresa para que esta aproveche con carácter exclusivo alguna industria o comercio.

2. m. Convenio hecho entre los mercaderes de vender los géneros a un determinado precio.

3. m. acaparamiento.

4. m. Ejercicio exclusivo de una actividad, con el dominio o influencia consiguientes. Monopolio del poder político, de la enseñanza.

5. m. Situación de mercado en que la oferta de un producto se reduce a un solo vendedor.

6. m. desus. monipodio.

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Todos sabemos que en el mundo de los videojuegos o renuevas o mueres. Cada empresa productora o distribuidora mueve mares y montañas para sacar cada año una nueva versión de su “juego saga” (Need For Speed, Prince of Persia, entre otros.) Pero desde que poco después de la publicación de Half Life, otro enorme hito en el mundo de los videojuegos, apareciese su primer mod (estamos remontándonos casi una década en el tiempo) llamado Counter Strike poco ha evolucionado, y en cada pequeño cambio miles han sido las criticas, con y sin razón, llegando a avanzar solo a la versión 1.6 en modo más o menos estable, en cuanto a su popularidad se refiere, aunque la versión que día a día va ganando adeptos es la deCounter Strike: Source (que apareció junto a la esperadísima segunda parte de Half Life).

Pero lo que muchos nos preguntamos es, ¿que tiene Counter Strike? No es realista en gráficos, no tiene un sonido en 4 dimensiones y, de hecho, tiene un motor totalmente desfasado! Pues precisamente esa es su mejor baza, su simplicidad de uso, básico, no tiene millones de opciones de control, que si de configuraciones, ni miles de armas, ni un motor grafico que necesita de un ferrari para poder gozar mínimamente de su jugabilidad. En sí, todo es muy simple, demasiado simple lo tildan algunos, pero no lo es en cuanto empiezas a ver realmente de que va, de los clanes, de los retos, de que realmente hay diferencia entre armas, que unas se adaptan mejor al tipo de juego de uno y otras no, que el juego de equipo es tan o más importante que la acción individual, que no porque haya un muro no se puede alcanzar al contrincante, que no solo lo visual es importante; el sonido puede serlo incluso más. Continua leyendo »

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Estoy tranquila escribiendo. La ventana me deja ver las casas junto al parque bañadas por el sol de la mañana y los cochecitos con bebes hacia el paseo obligado del buen tiempo, vecinos con bolsas del supermercado en sus manos, varios coches estacionando y algún camión de mercancías que pasa a toda velocidad.

A mis espaldas en la pared pintada de verde, cerca del techo, desde hace unos dos meses hay una gota húmeda que parece no venir de ninguna parte y no desaparece ni con aire, ni con sol, ni con el paso de los días. Me preocupa. No es creíble una gota con vida independiente. Tiene que tener una procedencia más abundante. Un chorro quizás. Una inundación del piso de arriba. Pero solo hay una gota inmóvil. No llega a ser una mancha, no va a más pero permanece inmutable, solitaria con un mensaje que no comprendo.

¡Cuántos mensajes he dejado de comprender! ¡Cuántos detalles he pasado de largo!

Toda la vida corriendo hacia una meta que siempre estaba un poco más lejos, creyendo que si estiraba el brazo con fuerza llegaría a ella.

Alguien me dijo un día que era inconformista y lo oí como un halago. Me sonó a rebelde, combativa, revolucionaria. Esa era la imagen que quería dar desde los dieciséis años. Ahora pienso que no era ese el mensaje. Aquel interlocutor olvidado me quería decir, o así lo creo hoy, que no aprovechaba el día a día, que siempre iba en busca de algo imposible sin ver que la felicidad podría rondar en el entorno próximo. ¿He interpretado de forma equivocada los signos, las señales del camino que recorría?

Por eso me inquieta la gota solitaria. Si no le doy importancia, a lo mejor se me hunde la pared blandamente un día de éstos. Sin embargo con lo bonita que es toda verde esperanza, verde esmeralda, no me veo capaz de romperla en busca de su origen.

¿Acerté con la verdadera trascendencia de aquella mirada, aquella sonrisa que no me hizo detener? ¿Equivoqué decisiones, tuve amigos y me desilusionaron?

¿Cómo encontrar el justo punto?

Vivir es un riesgo.

Un besito.

M.T.

Salou, marzo 2007

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